Céu

Lugar dos sonhos  

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Domingo na casa da minha mãe

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Domingo na casa da minha mãe, Trav. Sanches Oliveira, 370, centro, Afuá/PA Cozinha da Dal Hoje é o último domingo do ano. Por mais que pareça que, nos últimos dias, todo dia é domingo por conta das festas e comemorações, hoje é um domingo diferente. Nos domingos anteriores, eu estava lá em casa, no Nordeste, tomando um café demorado e ligando para quem mora aqui, nesta casa, nesta ilha. Às vezes, chorava de saudade e de tantas outras coisas — a gente vai aproveitando e chorando logo por tudo. Chorar ou estar triste aos domingos, para quem mora longe dos seus, é quase uma rotina. O domingo carrega um sentir, um cheiro, um barulho e, até mesmo, um gosto. É nesse dia da semana que almoçamos melhor, tomamos Coca-Cola e comemos sobremesas, ouvimos samba, e parece que ele faz mais sentido nesse dia, não é?  Aos domingos, eu deixo de ser forte, me visto de algo diferente dos outros dias; acho que me visto de gente. Me vestir de gente me deixa mais pessoa, de carne, sem postura ereta, sem ...
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Lua cheia

Rosinha sou eu, Me perdi pra te encontrar Fechei o portão pra encerrar Me desaguei para me curar Não mesmo, coração Não me arrependi de entregar Se não fosse assim, meu bem Não seria eu Imagina me trair por não sentir De rosa, Me despi dos meus espinhos Para não ferir Me espremi para te confortar Mas tudo bem, Cada um dá o melhor que tem E se sabes, sou grande demais Para caber De onde venho, Eles arrendam pra eu passar O toque que chama é forte Meu girar espanta É meia-noite, Lua cheia e o champanhe derrama Não, Não se duvide Não se engane  De quem volta lá debaixo da terra Gargalhando. Bárbara Primavera  
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Diante deles

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Arquivo pessoal A maioria deles tem um poema Às vezes esquartejados em palavras Aquelas tão duras de cortar Dou sempre o que de melhor tenho: Meus poemas  Se trazem incertezas e medos  Apatias, por vezes  Os-deixo alí  Talvez seja o que de melhor conseguem  Não julgo, o sentir falado é para poucos  Sim, haverão fins de tardes  Os quais o sol não aparecerá se pondo  Mas não deixarão ser finais  São como “os quase” É como se o amor começasse às 17h E antes que as rosas falassem  Ele acabasse no anoitecer Cuidado meu  Para não estender tanto Enterro digno  Faço embelezar  Como fazermos com os mortos  Colocamos numa caixa com flores  Por vezes choramos  E falamos bem Antes que vire cinzas  Repito  Dou o que melhor tenho Nesse momento: Este poema e O Adeus. Bárbara Primavera  
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